Ukryty w swoich własnych dłoniach, Spogląda na świat przez palce, Cichy obserwator, Bezszelestnie robiąc zdjęcia, Nie kataloguje ich, Nie układa i nie ocenia, A z morza przypadkowych migawek Wyłania się piękno i doskonałość życia, Wtedy rozchyla powoli swoje palce, I cicho zakrada się w życie, Zazdrosny o ruchome obrazy, O dźwięki i zapachy, Zdjęcia na chwilkę pozostawiając innym.